C’est une petite vieille,
une pauvresse, je pense, et sûrement une douloureuse, qui m’a dit les mots que
je vais vous redire. Je l’ai vue, le matin du mois d’août, vers cinq heures en
gare d’Angoulême. La petite vieille, vêtue de noir, très simple, vint à moi.
Et, les yeux pleins de larmes, elle me dit : « Mon Père, je suis
toujours malade. Voilà huit ans que je vais à Lourdes demander à la Sainte
Vierge de ma guérir. Elle ne me guérit pas. » (P. BELLOUARD)
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