Nosloc eût voulu s’attarder, laisser s’écouler la
tourbe indifférente ou blasphématoire des touristes, attendre ici le
crépuscule, la fraicheur, le silence, y faire monter, à quelques-uns, la
psalmodie chuchotée de Complies, la berceuse du Salve, puis se taire, attendre,
demeurer… mais il faudrait que ce fut un monastère et non un musée, d’où l’on
est mis poliment à la porte à la fin d’un horaire tarifié.
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